Я почти не пишу о любви.
Я совсем не пишу о Родине.
Мне узнать бы, что там, впереди?
За крылечком, да за воротиной.
От морозного воздуха пьян.
От печной духоты умру.
За советом пойду к полям,
Побреду по колено в снегу.
И спрошу я одно у полей:
"Для чего я на свете живу?
Если в жизни несчастной моей,
Я любимой своей не найду"
Мне ответят родные поля:
"Эту тайну тебе мы откроем.
Паренёк, погляди на себя…
Раньше были и мы целиною"