Просыпаешься утром и шепчешь, что все пройдет.
Встаешь, варишь кофе, капнешь на ранку йод,
Потом забинтуешь, оденешь свое пальто
И, хлопая дверью, подумаешь:"Что потом"?
Вот я уезжаю, выбрасываю ключи, его номера,
А его целиком внутри себе оставляю
И думаю, что смогу, но в этот момент
Могу проиграть войну.
А он не звонит и не пишет.
Ну как же так?
Я знала, конечно - мудак, идиот, дурак,
Но как же он может ходить там,
Любить, дышать,
Когда у меня внутри что-то крошится через шаг,
Когда у меня внутри что-то стонет и просит его вернуть,
Когда я смотрю сквозь толпу и боюсь вдохнуть,
Когда я готова не падать к его ногам,
Но быть для него личной девочкой-не-предам.
Когда мне плевать, что он курит, не любит рок,
Плевать, что он людям бросает в лицо песок
И слова на ветер,
Что он для меня магнит,
А я неметалл, ничто.
Я уехала, сменила имя, прописку,
Но не сумела стереть из мыслей его лицо.