Идёт старичок, колдовской светлячок,
Несёт хохолок свой задорный.
В тиши выбивает его каблучок
Невиданный ритм стихотворный.
Весь Киев наполнен осенним огнём.
Листва под ногами – хрустальна!
Молчанье поэта со старым вином
Не он ли сравнил гениально?
Идёт старичок – городской наш сверчок.
В нём скрыты талант и порода.
Ему старомодный к лицу сюртучок
И миф о судьбе счетовода.
Он утром с базара несёт творожок.
Напитков не пьёт алкогольных.
Он пишет роман и ведёт литкружок,
И рифм не боится глагольных.
Идёт старичок – соловьиный смычок,
И бубен, и флейта, и кобза.
Он – лучший ответ всем, кому невдомёк,
Какая от музыки польза.
Идёт старичок – всем нахалам щелчок,
Всем скромным собратьям – улыбка.
А мне говорит он: - Хороший денёк…
Вы пишете с чувством, но зыбко.
22 сентября 1980