Подобно аромату лета,
И свежести весенних дней,
И осени златого цвета,
И долгих зим души моей,
Ложится вновь за строчкой строчка:
Небрежно, страстно, не спеша,
То обрываю, многоточье,
В стихах раскроется душа.
Порою, муза покидает,
И возвращается опять.
Мой мир границ земных не знает,
Без крыльев хочется летать.
И между строк не видно тайны,
Нет смысла скрытого в стихах,
Мой стих рождается случайно,
Быть может даже впопыхах.
В улыбках детских и во взглядах,
В движениях, жестах и словах,
Ведь вдохновляет то, что рядом,
Ведь каждый прав, и я права.
Когда порой бывает грустно,
Сумбур творится в голове,
Даю тот час же волю чувствам,
Пишу, творю сама себе.