Милые хрупкие девочки пишут свои стихи
И у каждой из них есть некий такой же ты,
Которому подчиняются внутренние стихии,
И безжалостно грубо тянутся все мечты.
Я не гожусь как они на роль поэтессы,
И над этими строчками даже не улыбнуться
и не поплакать. Призрачные принцессы
То плачут ночами, то с принцами рядом вьются,
Откладывая этой ночью свои идеалы.
А утром, навечно мирно забыв про стыд,
Кому-то чужому закатывают скандалы,
не зная зачем. И снова все рифмы к "ты"
Куда возвращает время? одуматься не успев,
Плачут ночами, жалея себя в припадках.
Встретишь на улице - все слова нараспев
И не помнит ни одного из своих недостатков.
Мой "ты" по стандарту - все так же излишне пошло:
пытаюсь не думать и глупости не писать.
Но все эти слишком тяжкие "грузы прошлого",
которого толком нет. И некого тут прощать.
Не кроется смысла во взглядах твоих и вздохах.
Тут все запредельно просто: вопрос-ответ.
Не верь, ничего не зыблется в этих строках.
И нас с тобой, как не было, так и нет.