Нет, я не Байрон, я другой,
Певец неведомый, нездешний,
Я словно попугай в скворечне
Надменный, наглый и хмельной.
Я раньше начал, кончу ране,
Но до тех пор покуда жив,
Ебашить буду на баяне
Свой некультяпистый мотив.
И слов моих застывший студень
Быть может, вилкой кто и ткнёт,
Заметив: «Этот *** на блюде
Под водку хорошо идёт».