Прощание с жанром беременной поэтессы.
Прощай, рифмать БеременЕя!
Прошёл рожать идеи час,
Готовься плоть и кровь, бледнея,
Из чрева мысли исторгать…
Когда раздутый самомненьем
Твой дух наполнится тоской
Опустошённого стесненья,
Что нет надежды никакой
С девятым валом токсикоза
Бороться, написав в ответ
Хоть строчку низкопробной прозы,
Не то чтоб рондель иль сонет
На форум истинных поэтов,
Певцов –
Когда тот день придёт,
Скажи себе, забыв про ЭТО,
И гладя собственный живот:
«Прощай, чудная простихтутка!
Что слава? Если плод любви
Не рейтинг , ни экспресс-минутка
Известности «среди своих»,
А твой ребёнок – радость жизни –
Ему ты сможешь сочинять
Стихи и сказки!»
С укоризной
Вдруг взвизгнет ЭГО: «Вашу мать,
За что тупею с каждым часом,
Забыв слова, желая спать?
Не просто быть поэтом-ассом,
Иль музе с животом летать…»
Но ангел шепчет без сомнений
На ушко рифмоплётке той:
«Твой сын, родившись, будет гений,
А плата – лишь стихов простой…»