Когда был очень маленьким,
в коротеньких штанишках,
спал в крошечной я спаленке
в обнимку с мягким мишкой.
В окне - звезда и облако
и месяц ярко светит,
он нежный был и добрый как
все месяцы на свете...
Но вырос я, мир строгим стал,
и вместе с ним - я тоже,
поймав судьбу, одну из ста,
и вот - писатель, дожил...
Хотя судьбу, что вдруг постиг,
мы выбираем сами,
даю на суд мой 1-й стих.
А вы что написали?