Тащу себя, набор гнилых костей,
По этой дряни, что зовётся жизнью.
Мне не хватает добрых новостей,
А те, что есть, сродни внезапной тризне.
Убит, зарезан, взорван, погребён,
Проворовался недостроив виллу.
Сановный смех на фоне похорон,
Раскосый взор из стольной главмогилы.
Я возвращенец? Ну, конечно, нет,
Но, как же сладок был тот дух Соборный.
Когда Советский массовый минет,
Вёл в коммунизм, и не являлся порно.
Когда вещал с экрана Балашов,
За шаг вперёд, в космические дали.
И было всё без яких Хорошо!
На Андромедах вишни расцветали.
А звонкий крик Урбанского – Даёшь!
И красный флаг, и ДИП как символ гонки.
Да, это был тактический пиз@ёж,
Как Трускавец больным с приставкой «Онко».
Цвела страна, искрился смех детей,
Под ясным небом, презиравшим тучи.
Мне не хватает добрых новостей,
А от худых меня, простите, пучит…