***

Я не верю тому, кто думает, что он – я,
здесь нет ни одного меня,
из ресниц бахрому нарезаю спросонья:
на свет надо бы променять

гнойнички-волоски. К чему эта красота?
Зачем мне открывать глаза
и разрывать пески? Но прыгнуть боюсь с моста,
я нем, не к чему истязать

все модели меня – вот выбросить их бы вон!
Я пуст, и без Него я – грязь,
не достает огня, все это – быть может сон.
Хруст уст. Нитка оборвалась.

Иисус.
Он –
и есть единственная со мной настоящим связь.