Часто виделось мне
в зыбком омуте снов,
что распались реальности звенья –
я скитаюсь во сне,
где ни звуков, ни слов –
тень бесплотная, как привиденье,
по закатной стране,
вереницей холмов,
сплошь поросших травою забвенья.
На ковыльной волне
меня прочь унесло
без возврата и без сожаленья,
здесь уютно вполне
и приятно-тепло,
не преткнёшься ногой о каменья.
Время здесь не в цене,
зыбки грани основ,
и утратили силу знаменья.
Сколько минуло дней?
Я забыл, кто таков,
я забыл о предопределеньи,
впредь лежать мне на дне
средь ковыльных ковров
под покровом бессонного бденья.
Я потерян вдвойне:
наяву и во сне…
Все холмы одинаковы. Где я?
Где добро, и где зло?
всё затянуто мглой…
Наказание без преступленья.
Я не чую корней,
что внутри? что вовне?
Внешний мир – это чья-то идея.
А забвенья трава
поглощает слова,
словно у́мерших птиц оперенье...
И не выбраться, нет,
на спасительный свет
лабиринтами стихотворенья.