Вечерний воздух свеж и бесприютен,
И облик родины в преддверье сна
В кровь проникает до нутра, до сути –
Тем миром, на котором смерть красна.
Душою постигаю я всё то, что
Мне никогда рассудком не понять:
И дальний перелесок за окошком,
И небо, что насупилось опять,
Наряд осенний, золотом прошитый,
И лес пустой, и птичьи голоса…
Читается, как тихая молитва,
Земли моей негромкая краса.