Меня здесь нет и можно не искать,
Тетрадь разорвана,
Бумажный прах стихов разбросан по осколкам,
Что сохраняют на ребра`х зазубренных своих –
Мой сон,
Он, улыбался, мнимо, пристально смотря в глаза,
Я, слышала слова,
Глотала с жадностью,
Пила я упоенье февраля,
А, он, искрился на висках,
А, он, спускался неспеша
По синим, искалеченным,
По небесам – по венам…
Черна луна,
Плач ветреный разносится по ниве треснувшего дня,
Коробит волнами заря прядь сгинувшей звезды,
На ткани след остался боли
И роса,
Она, такая хладная, чужая,
Она, такая мне далёкая теперь,
И палисадником взрастают мрачные леса…
На струнах проклятой души,
На арфе умерщвлённого Орфея,
Сыграем с пустотой в оркестре одиноком,
Листва с воспоминаний сыпаться на ноты будет,
Поднимется с колен весна,
Растает в предвечерней дымке навсегда,
И музыка безмолвия так упоительно опуститься с ландшафта тишины сюда,
И лебедь – вестник суицида солнце спрячет вникуда…