Год пролетел, а кажется что вечность.
Тот черный день. Он возникает вновь.
Мешает нам порой беспечность
Родным и близким выразить любовь.
Нам кажется, что мы всегда успеем
Их страстно, от души поцеловать.
Надеемся успеть, и не жалеем
И о любви боимся им сказать.
Мы думаем, и чувства свои прячем,
А Бог просил нас ближнего любить.
Они уходят, мы скорбим и плачем,
Но из могилы их не возвратить.
Да, год прошел, как мы с тобой расстались,
А кажется, что виделись вчера.
Еще вчера твои глаза смеялись.
Был белый май. Была жара.
Нет. Все не так на самом деле.
До мая ты в тот год не дожила.
Ты, мама, умерла в апреле
И на девятый день пурга мела.
Я помню ту промозглую погоду,
Колючий ветер, да шершавый снег.
Девятый день был в пятницу, в субботу
Не помню я, но я же человек.
А в день, когда тебя мы хоронили,
Светило солнце яркое с утра,
Но глину мы изрядно помесили,
Был светлый день, но не пришла жара.
Да, время, время – тонкое мерило,
День равен году, год как миг,
Но постоянно солнце - "вечное" светило,
Не изменяется веками яркий лик.
А разум время яростно сжимает,
Год, превращая прессом в пыль
И истины порой никто не знает,
А все, что пишется, зовется Быль.
Да, это так. Секунда длиться вечно,
Когда ее ты окончанья ждешь,
Год - миг, конечный миг, когда беспечно
И не задумываясь, ты живешь.