Ночь. Темнота. Случайный шорох шин,
Да запах дыма чей-то сигареты.
Вокруг народ, а ты совсем один,
Стоишь забытый всеми где-то.
Умом стараешься реальность осознать.
Вокруг дома, снуют, спеша машины,
Но ничего не можешь ты понять,
Ты реквизит из чей-то пантомимы.
Реально все и не реально. Чушь.
Ты просто пьян. Весны напился.
Ты семьянин и чей-то муж,
А, как мальчишка, вдруг влюбился.
В кого, зачем? Ответа нет.
Жена тебя давно уж не дурманит,
Волнует душу запах сигарет
И, как самца, на "подвиг" тянет.
А мимо "крали" взад-вперед снуют
И все плывет перед глазами,
И, кажется, еще пять, семь минут
И унесут тебя вперед ногами.
Да. Вот, совсем смазливая стоит
И волосы рукою поправляет;
Страсть в глубине твоей души кипит
И от жены, от дома отрывает.
Да что с тобой. "Весна пьянит
И вдаль зовет от собственного дома.
В душе родился пламенный магнит
И сладкая, как мед истома.
Меня влечет. Куда? К кому?
Ответа нет. Мне безразлично.
"Лишь было б сладостно ему" -
Что в этой фразе неприлично".
А как же Узы? А Любовь?
Но поводок оборван. Ты сорвался.
Смазливый образ возбуждает кровь.
Да, что "любовь", он в бой поднялся.
И плоть превыше твоих чувств,
Ласкать любую, лишь бы согласилась.
Да так чтоб он был, вял и пуст
И твое тело в негу опустилось.
И что с того, что телом движет страсть,
Ей в этот миг себя ты посвящаешь.
Постичь ее всесилие и власть.
А что душа? Ты душу попираешь.