Художник, когда ему хочется есть,
Так что ребра из тела торчат наружу,
Не пытается в чей-то карман залезть,
А рисует красным говяжью тушу.
Он рисует красным цветы, дома
И людей. Не стараясь казаться разным,
Даже то, как однажды сошел с ума,
Он рисует красным.
Художник, когда его лупят так,
Что летят ошметки, клочки и комья,
От обиды не прячется на чердак,
А бежит из дома назад в бездомье,
Где родился и где для него всегда
Уголок найдется из общей квоты.
Если знаешь, откуда ты и куда,
То неважно, кто ты.
Нынче эти места, послезавтра те
На изломе пространства тебя украли.
Тем отчаянней хочется на холсте
Завивать миры по своей спирали.
И когда откровят и начнут сереть
Небеса, словно жабры протухшей рыбы,
Остается разве что умереть,
Не сказав «спасибо».