Мальчик играет на скрипке,
Звук неуверен пока:
Будто в жестяный подойник
Струйка бежит молока.
Рядом сестра со скакалкой —
За день устала скакать,
Завороженно внимает,
Как он решится сыграть?
Робко мелодия льется,
Но все созвучней лады.
Скрипка взвилась и запела,
И приумолкли сады.
Встали прохожие двое:
Старый учитель и врач.
Слушают. Чудно играет
Юный, безвестный скрипач.
Музыка льется и льется,
Звуки летят в облака.
— Что это? Верди? Чайковский?
— Прошлые где-то века…
Музыка льется и льется,
Вдруг обрывается звук.
Будто замолкшая скрипка
Выбита кем-то из рук.
Это над дачей соседской
Грянул железный кабак.
Взвыли гитары «Раммштайна»,
С воплями бешеных драк,
Это не флаг — наматрасник,
Это не радость — экстаз.
Это у пошлости праздник.
Будет ли праздник у нас?
Слишком мечты мои зыбки:
Небо, холсты-облака.
Мальчик играет на скрипке,
Слабо играет пока.