http://www.stihi.ru/2013/02/05/6486
Я прочитал его рассказ, и вспомнилась мне одна история. Моя мама родилась в 32-ом году. Ну, посчитать не сложно, сколько ей было лет, когда война пришла. И решила родня, отправить маму из Москвы в область к родственникам, там и сытнее было, по крайней мере, картошка своя, и безопаснее, как они думали. И отправили её на север Подмосковья, и попала моя мама в оккупацию! Одно слово - судьба. Я её ребёнком расспрашивал, мол, как там при немцах, а она отмахивалась, мол, мала была, не помнит толком, или отмалчивалась. Я недоумевал тогда. Как же не помнит? Ей же тогда было столько же лет, сколько мне сейчас, но я же всю помню, о многом могу рассказать, слава Богу, девять лет уже, не три года, поди. И только, когда я стал взрослым, она мне рассказала, почему отмалчивалась да отмахивалась. Почему? Немцы её и других ребятишек шоколадом угощали, и ничего вкуснее этого шоколада она в своей жизни не ела. И все её воспоминания о войне – воспоминания о немецком шоколаде. И ей, видимо, было стыдно, что она, пережившая войну, побывавшая в оккупации, запомнила только шоколад и улыбающиеся лица немцев, угощавших её этим шоколадом. И она боялась об этом рассказывать мне, несмышлёнышу. Мало ли что, кому и где я ляпнул бы. Странная штука – жизнь, а ещё более странная штука – память.