Зимние морозы,
Небо чисто, воздух свеж;
По последнему прогнозу
Ожидается свершение надежд.
В городах, где церкви целы,
Вспоминают пушкинскую песню:
Кругом ругань оголтелая,
«Пушкин, помоги, воскресни!»
И уже записан в святцы.
Кто-то уверяет: он - святой!..
Куда клоним-едем, братцы,
Он же был такой-то, молодой.
Что-то знаем
Мы про время прошлое,
Что и вспоминаем,
Больше всё же пошлого.
Есть и чистые узоры
В заколдованной тиши,
Они лечат наш позор,
Что сумели согрешить.
Мы и предки,
Предки и потомки:
Мысли возникают редко,
Только бы набить котомки.
Да прожить свою юдоль,
Никого же не спросив,
Проторить тропу по полю,
К предкам взоры возвратив.
На досуге поискать ответа,
Почему пришли назад.
Кто нарушил нить завета,
И кому плевать в глаза?
А кто жил и не лукавил,
Кто для Родины служил,
Кто потомкам нить оставил,
Но до признания не дожил?
Так и Пушкин,
В своё время,
Жил в гнезде кукушки,
Нёс святое бремя.
Ругаем и гоним.
Смерть и та - как на Кавказе.
Сколько было рядом с ним?
Больше относились как к заразе!
И теперь потомки,
Заглянув в свои котомки,
Увидели там кукиш,-
Такой «еды» нигде не купишь.
И у Пушкина спросили
Через столько долгих лет:
Что же ты умер, наш Поэт?
И в церквях благословили.
Через сотню с лишним лет
Из глубин истории пришёл ответ:
Он любил горемычную Отчизну!
И Отчизна справила Поэту тризну…
10.02.1991 г.