Когда я мысли жгу во мгле,
Вдавив в бумагу свои строчки.
Когда один, в кругу порочном
Пишу на кухонном столе.
Когда портвейн, как заточка –
Больному сердцу – дурь и кровь…
Бросаюсь в прошлое и вновь,
Не разбирая где любовь,
Вкушаю порцию отравы:
Вино, таблетки, гады-травы,
Переизбытком – алкоголь.
Когда листаю спешно главы,
Того, что не вернуть назад.
Когда мой пошлый, блудный взгляд,
Уткнулся с головою в зад…
И в недоеденный салат,
Впритык не видит милой щёчку.
Когда к упругому комочку
В котором только чистота…
Жму воспалённые уста,
Ласкаю розовую мочку.
Когда он сыт, а ты – пуста.
Вдыхая прелесть молока,
Рисую у пупка зелёнкой.
Когда промокшие пелёнки...
Взмолю ли я тогда Христа:
Поднять по ветру паруса,
Дать мне дорогу в небеса,
И провожатым – ангелочка.
Свет меркнет – белая сорочка,
Костюм, ботинки, плачь и стон,
Роз, не раскрывшихся бутон.
Да не обидится Харон –
Трудяга смерти – одиночка.
За то, что я в другие дали,
Другой дорогой, без регалий
И без приспущенных знамён
Уйду. А перечень имён,
На скромной траурной эмали,
Где все: враги, друзья, канальи…
Сгниёт в фекалиях времён.
февраль 2013г
фото из инета