Художник был горяч, приветлив, чист, умен,
И в отзывах тонул высокопарных,
Но смейся или плачь - художник обречен! -
Есть тысячи таких, как он, бездарных.
С судьбой, что прочил бог,
Смириться он не смог,
Ведь жаждал на вершине очутиться.
Он дьявола призвал
И всё ему продал -
И, став великим, стал самоубийцей.
Закрыв лицо рукой, один в кромешной тьме,
Он кровью заливал свои картины,
Не в силах видеть то, что жгло его везде:
Как мысли превращаются в руины.
Художник стал богат,
Купался средь наград,
И зрители вопили от восторга,
Но счастье не пришло,
Он требовал ещё,
И жажда довела его до морга.
Злосчастною судьбой художник был убит,
И много было фраз высокопарных,
Но в памяти - одна, забытая средь плит:
"Сгореть сейчас - смелей, чем быть бездарным".