Поникла вдруг июльская трава--
Ушёл от нас Высоцкий в сорок два.
Ушёл, не оглянувшись, насовсем.
Те уходили в тридцать семь и в двадцать семь.
Ведь на земле любой из нас лишь гость.
Жаль, повстречаться с ним не довелось!
Порвался нерв его больной души.
Не надо слёз! Жизнь продолжает жить!
Что не успел он, нам не завершить.
Нам за него не спеть так, не прожить!
Мы помним, чтим Высоцкого слова.
Как жаль, что мир покинул в сорок два...