День обветрен и пошл, как салат «оливье».
И позёмка резвится, нагнетая сиротство.
Не печальтесь о прошлом, милый мой шевалье
из далёкой провинции Нижегородской.
Всё пройдёт. Ну, так что ж? Разве в этом подвох
нерастраченной жизни, нам отмеренной скупо?
Отодвиньте-ка нож - ведь не так уж и плох
ветер Вашей отчизны. Съешьте лучше-ка супа.
Или вспомните басню о смурном муравье
и шальной стрекозе. Ох, уж эти стрекозы!
Не печальтесь напрасно, милый мой шевалье.
Я пришлю Вам безе - в нём так много глюкозы.