И снег как нотная тетрадь,
Еще чиста и не измята,
И смех летит куда-то вдаль
Коньки, так ждали снегопада.
А кто-то ищет ноты в ней,
Раскладывая все по полкам.
Рисует песнею своей,
Картины маленьких осколков,
Доносятся обрывки фраз ,
И скрежет по бумаге старой,
И в доме маленький очаг,
А на коленях кот лукавый,
И жизнь идет привычным чередом,
Стирая прошлого мгновенья,
Под теплым одеялом перед сном,
Ты ждешь из детства сновидения.
А утром распахнув окно,
Ты встретишь первый лучик солнца,
Откроешь старое оконце,
И вновь достанешь полотно,
Исписанное, тонной мыслей,
Измазанное, кляксами чернил,
Ты ведь поэт, и в этом смысл жизни,
Ведь ты рассказчик песнею своей.
И тот, кому оставишь ты наследие,
Уже исчеркал весь тетрадный лист.
Пытаясь дотянуться до границ
Расписывая новые виденья.
И вновь в один из томных зимних дней,
Услышишь скрежет по бумаге старой,
И выйдет на порог старик усталый,
И вновь услышит звонкий детский смех.
Коньки теперь чулан застелет пылью.
А ты склонившись у камина над огнем,
Под теплым пледом с пожилым котом,
Старинный лист раскрасишь новой жизнью.
ноябрь 2012