век поэтов закончится вскоре.
все мы мысли на стих положили.
пусть твердят, что бескрайнее моря
наше дело; но нас окружили.
миллионы бессмысленных строчек,
миллиарды бесчувственных букв
не дают мне поставить трёх точек,
глупо валятся рифмы из рук.
я то знаю, что всё, что мы пишем,
уже было написано кем-то,
и застряли в бескрайней мы нише,
опоясавшись рваною лентой.
продолжаем писать почему-то
и венки водружать друг на друга,
как же смутно похоже на смуту
это всё. я реву как белуга.
понимая, что всё уже было,
всё, что я написал - это отблеск,
что на чьих-то устах уж застыло
то, что я говорю. будто обыск.
обыск мыслей и фраз, и мечтаний,
друг у друга украденный лоск,
нет ни новых надежд, ни желаний,
только капает медленно воск.
даже то, что я здесь напечатал
где-то в вёрстку давно уж отдали.
оттого ли поэты помяты,
что труды их уже зачитали?
и живём мы в дыре повторений,
в глупом мире того плагиата,
что законен; и нет направлений
никаких.
это наша расплата.