Дождь, утро, бутерброды к чаю,
Привычно радио включаю:
Ползёт беда который год –
Зло обретает свой приход.
Толпу воров обогащая,
Страна – всё ближе, ближе к краю.
Для истребления племён
Не писан праведный закон.
Струится кровь по векам века
и... скорбь.
Убили человека
удары выросших волчат
за горстку боевых наград.
Ему увидеть не придётся,
Как луч приветливого солнца
И устремленье свежих вод
Протокой бурной грязь сотрёт...
Душа остывшего поэта
Полынным ветерком отпета,
Он собирал в родной пыли
Стихи для матушки-земли.
Что жизнь? – надломленная дека,
След от растаявшего снега.
Здесь избавленья от невзгод
Не ждёт развенчанный народ.
Скорбят надгробия страны
Под злобный хохот сатаны.
10.02.2013г.
Илл.: liveinternet.ru