По вечерам, с горячей чашкой чая,
Закрыв глаза, мечтаем об одном:
О жизни лучшей… вслух же отвечая,
Что это так, лишь мысли о своем.
О, город, серый, хмурый и печальный,
О, ветер, безнадежный и больной…
И этот день… холодный и отчаянный
Уходит вдаль, уставший и хромой…
Не унесет с собой он беды и терзанья,
Не принесет тебе надежду и покой.
Возможно, только тяжкие раскаяния,
Дополненные грустью и тоской.
Хотя, внутри еще живет терпенье…
А кто-то даже веру сохранил.
Но стоит ли…?- возникло подозренье,
И взгляд так предсказуемо застыл…
Ради чего? Зачем? И почему?-
Извечные для каждого вопросы.
-Что скажешь ты?
- Пожалуй, промолчу…
Ты прекращай уже свои допросы.
И, без сомнения, бывают те минуты,
Когда нет сил сопротивляться и идти…
Еще чуть-чуть… и опускаешь руки.
И кажется, что дальше нет пути.
Да, знаю, всем это знакомо.
Случается со всяким и не раз.
Но то лишь уважения достойно,
Что принято без слез и без прикрас.
Решения здесь два, известно точно.
И думать должен каждый за себя.
Вставать с колен, цепляться за жизнь прочно
Или оставить все как есть, злой рок виня.
Конечно,- скажешь ты.- В стихах все просто.
Не спорю, в моих рифмах нет борьбы.
Но помни… есть одно такое сходство:
Я автор этих строк, как ты- творец судьбы.