Погибшему канатоходцу.
Это был смертельный номер,
Люди знали наперёд,
Если он вчера не помер,
То сегодня-то умрёт.
Поглазеть на смерть чужую
Любит чернь во все века,
На петлю ли на тугую,
На топор, иль батога.
А он шёл по тонкой леске
Высоко среди небес,
Боги ценят души дерзких,
Со страховкой или без..
Блики камер, шум моторов
Винтокрылых подглядал,
Рёв толпы, всегда весёлой,
С ног почти его сбивал.
Но он шёл, порезав ноги,
Шёл вперёд в который раз,
Даже ветер от тревоги
На какой-то миг угас.
Но не так продюсер думал,
Не того ждала толпа,
Кто-то тронул, кто-то плюнул,
Механизм ослаб слегка.
И из тверди под ногами
Леска превратилась в шторм.
Он цеплял её руками,
Когда был, низвергнут вон.
И толпа вокруг ревела,
Рейтинг шёл под небеса.
Интересно, а скорбела
Хоть одна тогда душа?