...А зима похрустывает, как корочка пирога,
Вот уже и мятный февраль наполовину во рту растаял.
Поскорей бы мой Муз вернулся. В доме очень пусто. А пока -
Черновик, работа, бессонница, телефон - тот ещё фристайл.
Отзывается в клетках - тетрадной, лестничной, грудной,
Звуком и биеньем рифмы - всё, что надумывается за день.
И, пока бежит карандаш, в каждом образе он - со мной,
Так, как будто сейчас подойдёт, и тихонько обнимет сзади...
Нужно встретиться, хотя бы краешками голосов
На рассвете сомкнуться, что бы солнцу спокойнее всходилось.
Странно так - быть далёкими, как шапочки полюсов,
И при этом - сопеть друг в друга - ну не чудо ль, скажи на милость?!.
Разговор телефонный немного подобен тропе
В просыпающемся под снежным пледом, нашем любимом парке.
"Скоро выйдет журнал, Муз, в нём будут стихи - о тебе,
А я то всё размышляла, перед Днём Влюблённых, о подарке.
Вот, - говорю, - так, пожалуй, прославлю тебя в веках!"
А он отвечает - как дождь бормочет по водостокам:
"Здорово... Но даже больше, чем отражаться в стихах,
Мне сейчас хотелось бы просто засыпать у тебя под боком..."
12.02.2013 год.