каждый день я стираю одну черточку из его портрета.
всего одну, надеясь,
что следующий день сохранит отсутствие этой черты,
и я смогу продолжить
удалять его из себя.
иногда я просыпаюсь и вижу,
что осталось...
осталось слишком мало того, что можно любить,
и почти тому рада.
но потом,
по какой-то странной причине,
всё возращается к началу,
когда я только нарисовала его портрет во мне.
таким, каким он мне показался.
но был ли он таким в действительности?