Давят,сном обиженные ночки,
каждый стихотворец в чём-то псих,
по ночам слетают с неба строчки,
складываясь в чёткий новый стих.
Но,склерозом раненая память,
долго дар небесный не хранит,
записать скорей,испуг заставит,
ведь забудешь - сердце заболит!
Бегать,как ошпаренной, не дело,
чтоб потешить мыслями листок,
рифмами нагруженное тело
напрочь убивает сна росток!
Для спасенья от такой напасти
выручает ночью телефон:
надиктуешь о любви и страсти
и легко досматриваешь сон!
Как же я о том мечтаю,братцы,
чтобы телепатии сеанс
мне позволил спать,не просыпаться,
пестуя во сне стиха нюанс!