Открываешь глаза, и саднит в груди весна.
Не проходит, не унимается.
Сколько бы сны не взбалтывали муть со дна,
не привыкнуть, что откликается
это глупое сердце
на каждое (боже мой!),
на каждое слово, жест, улыбку и многоточие.
От обиды кричит, как ребёнок, - "хочу домой!"
На добро исходится мироточием.
Я б хотела его завернуть в поролон и крафт,
крест на крест перевязать бечёвкой,
лишить права голоса, прочих прав,
в ящике прочной ковки
спрятать, укрыть,
не включать в статус кво,
пока не смолкнет, не успокоится.
А оно все генерирует волшебство,
как заправская Богородица.
Ну а если так уж пристало ему кричать -
выплескивать в мир послания,
пусть бы пело о чем-то важном:
пустилось бы обличать,
выпестывать правду,
выскабливать знания.
Но не о том, как младенец, оно вопит,
не о том заходится в ритме бешеном.
Шепчешь небу: дождем меня окропи,
мысли мои укрепи.
А оно все одно и тоже -
"Полюби меня".
Безуспешно.