Живёт поэт по чудным нотам,
Ему все гаммы ни по чём.
Лишь мысли резвые галопом,
Которых вечно недочёт.
Душой поэт в себя уходит,
Витает сердцем в облаках.
И если мимо скачут годы,
Опишет это он в стихах.
Поэт шагает отрешённо,
В момент творенья своего.
Кому-то он умолишёный,
Тем не осудит никого.
Живёт поэт святым мгновеньем,
Когда он с музою на "ты"
И пишет, что-то с наслажденьем,
Шуршат под ручкою листы.
Буянит ветер за окошком,
И снова льёт унылый дождь.
А в голове лишь строчки - крошки,
Поэт чудак. Чего возьмёшь?
Живёт он часто, без амбиций,
Задумчив, скромен, молчалив.
И в новых чувствах разразится -
В стихах неведомый прилив.
Поэт всегда непредсказуем,
Нельзя пытаться понимать.
В своих стихах он торжествует,
Вся жизнь, как рукопись-тетрадь.
11.02.2013.