Мир — вспышкою света в разрыве гранаты,
кровавые брызги, багрящие небо,
Мир — тонкою нитью, прошившею воздух,
свинцовые иглы, соткавшие небыль,
В которой затеряны, словно в тумане,
в обрывках сознания призрачных, воины
Невидимых битв и забытых сражений,
привыкшие на смерть стоять за идею,
Погрязшие ступнями, вязкою тиной
по горло обвитые, словно прибоем
Коцитовых вод, опоенные Стиксом,
Хороновой песней, как колыбельной
Баюканы, замерли, и, воедино, врастая
друг в друга и в илистый земень,
И в душах у каждого брызгами света
застыла война, из которой не выйти,
Как цепью замкнувшейся, снова и снова
проигрывать битву с собственной тенью,
Проклятье предавших на поле сражения,
Жестокая кара — страшившимся смерти,
теперь им вовек оставаться живыми.
И видеть, как крылья смыкая, Танатос
В объятья свои заключает тех храбрых,
Что пали с мечом. Смерть желанна отныне?
02.01.2013