Как проститутки на панели,
У нас высокие чины.
Надели форму офицеров,
Они не люди, а козлы...
--Начну рассказ без пререканий,
Про то, как мент упал в сортир.
Кто носит форму офицеров,
По сути не являясь им...
Нет у ментов не чувств ни чести,
И вся их жизнь одно дерьмо.
Нет ничего в них кроме лести,
И в голове у них ничто.
Ментам нет веры и прощенья,
Под пресс козлов за беспредел.
За не людское отношенье,
В говне копаться их удел.
Кто знает жизнь не будет спорить,
И скажет точно всё как есть.
Достойных мало офицеров,
Кто держит слово знает честь.
Давным давно нам всем известно,
Каким быть должен офицер.
И мент пусть знает своё место,
Вся жизнь его, как тот цербер.
Что может сделать власть имущий,
Кто носит форму и в чину.
Ведь он не Бог, не всемогущий,
Не изменить ему судьбу.
Пройдут года и жизнь рассудит,
Кто прав из нас, кто виноват.
Молва людская не осудит,
Того, кто был всем нам как брат.
Зачем роптать на Государство,
Закон у нас для всех один.
И чтобы шкуры драть у бедных,
Ума не надо много им.
Не будем строить мы иллюзий,
Ведь мненье есть на этот счёт.
Менты хотят кусок побольше,
Забить его в свой жадный рот.
Не нужно слов и обещаний,
В круговороте скучных дней.
Без лишних фраз нам всё понятно,
Что прав всегда, тот кто сильней.