Ты бордюрами топчешь обочины, заметая снежную пыль.
Очень жаль, что осенняя сказка превратилась в февральскую быль.
На меня неменя променявши, прививаешь устои свои.
У меня тебянехватание. Передоз от твоей любви.
Мы забудем о нашем вторнике, мы не вспомним не наш четверг.
Если б знал, что все так получится, повтроил бы опять, или нет?
Мне бы, знаешь, в тебя не влюбляться: без тебя не могу и с тобой.
Это как в припевах у Джонни - "торопись захлебнуться весной".
От своих монологов зимних я запутала нам все карты.
Ты прости, что я так бессильно говорю всем, мол я в порядке.
А меня ведь бессоница мучает. И я знаю, что тебя тоже.
Только мы, как магнитные полюсы, перевернутые на ложе.
У меня снова зимние стрессы, эндорфином не крошит душу.
Я опять в стихах заливаю про свою душевную стужу...
Это даже чуть-чуть кайфово. Ну, когда... Ты писать умеешь.
Прочитаешь это? Не знаю. Ты меня ведь не пожалеешь.
Я сама во всем виновата. И от этого гложет тоже.
"Торопись захлебнуться весною". Просто мы с тобой не похожи.
Я бы знаешь, рада меняться, только вечно ножи в спину.
И уже устала скрываться, обезвреживать жизни мины.
И еще, ты помнишь погоду, от которой тебя скрывала.
Ну так вот: эта морось склизкая у меня между ребер застряла.
Мне бы лучше наверно от рака умирать и орать в мученьях...
Я во всех грехах виновата. Наказание. Преступленье.