Те же разные погоды,
то же небо, та же твердь,
те же, в сущности, народы,
та же жизнь и та же смерть.
Всё как будто в мире то же,
только всё же мир не тот,
были мы отцов моложе,
а теперь – наоборот.
Сорок первый… солнце, лето –
фото деда и отца:
нахожу в себе приметы
черно-белого лица.
Протянувши с пьедестала
руки к Вечному огню,
долго, долго они ждали,
когда я их догоню.
Возраст – дело наживное,
вот, догнал и перегнал…
Снится каждою весною
Белорусский мне вокзал.