Немало дорог в этом мире,
Но я возвращаюсь одной.
Подолгу сижу я в трактире,
Что создан был поздней весной.
Вина или водки? Не знаю,
Но выбор всегда невелик.
Ведь помню я первую стаю,
Как помнит былое старик.
Но как бы он ни старался,
Былое в "сейчас" не вернуть.
Когда-то ты в крови купался,
Сейчас ты не можешь уснуть.
Я выйду из бара - и в город.
Город, где помнят и ждут,
Чтобы схватить крепко ворот,
Быть может, и будет - капут?
А в лес возвращаться - не стоит.
Я знаю, смотрю и молчу.
Где моя стая всё бродит?
"Где моя стая?" - шепчу.
Где-то за дальним порогом,
В мире, где нету меня.
Брошенный нами и богом
Лес не живет без тебя.
Кто бы не крикнул отважно,
Что лес этот станет его,
Скоро увянет от жажды,
Хоть будет вода и вино.
Снова вдыхаю я воздух,
Летящий с парящих высот.
Услышать хотя бы мне отзвук
Прежних, забытых красот.