До дыр прожигает мне грудь с портрета
Пастернака с прищуром тяжелый взгляд.
И тянется вяло за сигаретой
больная прокуренная мысля.
Но опять всё-любовная трепология,
бессонные ночи и одиночество...
и явные признаки онкологии
где-то в районе последних строчек.