И будто вырвали из груди,
Тяжелая сталь кастета,
Партак набитый на пол руки,
А люблю его не за это...
И вольный крик, одеяло-в ком
И вечер черного цвета,
Он вспоминает мой тихий дом,
А я люблю его не за это...
И голос нежный на сотый раз,
Стихи для немого поэта,
Кидает на пол, включает джаз,
А я люблю его не за это...
Он долго курит и нервно ждёт,
На цыпочках по паркету...
И вряд ли вскоре еще придет,
Но я люблю его не за это...