Вспоминая тебя, дорогое мое существо,
я себя представляю героем прочитанной книги -
бестолковым мальчишкой, не знающим ничего,
что запутался в созданной им же самим паутине.
Это только в романах герои героями есть.
От несчастной любви они тоже бывают несчастны,
пишут кровью стихи,
совершают грехи,
собираются прыгать с моста.
Жизнь у них отравлена и пуста,
смысла нет, все на свете проходит напрасно.
Это только в романах - истерика, водка, друзья,
сумасшедшие сны, и случайности вдруг не случайны,
и в начале весны Он внезапно Ее повстречает.
А в реальности, солнце мое, все гораздо страшнее.
Я все так же встаю по утрам и хожу на работу,
только кофе не вкусный,
твой был на порядок вкусней,
только грустно ночами.
Не выразить словом, как грустно.
Наше время не лечит ни капли. Лекарство в другом -
загрузиться делами по самое, выбросить вещи...
Представляешь - собрать по квартире твое барахло,
постараться не думать, не вздрагивать, будто при встрече,
сделать вид, словно все без оглядки прошло.
Сделать вид.
Без обид,
мое солнышко, незачем вспоминать.
Реки вспять поворачивать, кажется, мне не под силу.
Я сказал же - лекарство какое-то было:
загрузиться делами? Проснуться, куда-то бежать,
замереть перед зеркалом, патлы свои пригладить,
выпить кофе, - паршивый, твой был на порядок
вкуснее.
Все таблетки - просрочены.
Все слова - в многоточие.
Это мертвый сезон, ты опять за оковами стен,
и уже не резон,
мое солнце,
искать перемен.