Ты спросишь меня – Что такое любовь,
И как описать ее словом?
С чего будоражит она людям кровь
То, сникнув, то вспыхнув в ней снова?
И где справедливость? Ведь кто-то ее
Вкусил и живет наслаждаясь,
И сердце его безрассудно поет,
Всю жизнь в светлой неге купаясь.
А кто-то смеется над первым, ведь он
Считает все томным притворством,
Что жизнь – это просто смешной фельетон,
В котором лишь глупый с упорством
Все ищет чего-то, пытаясь найти
То правду, то смысл, то ответы.
Которому даже не хватит пути
Чтоб выведать эти секреты.
И каждый из них верен правде своей,
И каждый считает ошибкой
Все стуки сердец несогласных людей,
Что вызваны сладостной пыткой.
А в эти мгновенья, родившись опять,
Любовь бурлит в избранных венах
Счастливых. Но вновь не успевших понять
Причину столь сладкого плена.
Но это безумство им не описать,
Оно ведь ниспослано свыше!
Дано ль человеку простому понять
Тот шепот, который не слышен.
Где нет ничего, только Он и Она
Где все пополам или в клочья!
Где кружит как от молодого вина
Где после всех слов многоточия…
Не знаю, как складно ответить тебе…
Еще не придуманы фразы.
Ни в бреде они не пришли, ни во сне,
Чтоб четко сложиться в алмазы,
Которые тают в мерцающий дым
Нежданного и Предвкушений,
Тот дым, где останешься ты молодым
Всю жизнь. Вдалеке от внушений.
Внушений того, что любви вовсе нет,
Того, что любовь – это сказки,
Какой-то нелепый нескладный сюжет,
Чтоб запорошить людям глазки…
А ты пожалей их – у них нет души
Не избраны и одиноки.
И вот отчего - им пиши не пиши -
Не вместятся в них твои строки.
Любовь не имеет размеров. Она
Безудержна и Всеобъемна
Она накрывает нежданно, сполна…
Поэтому мысль о ней вздорна!