Рассекло по живому - болезненно, остро, жестоко,
Но, срастётся, оставив на память лишь тоненький шов…
Всё когда-то пройдёт, только сил не хватает до срока,
И теряются истины в ложном величии слов.
Мой серебряный крест с молотка за ненужностью продан,
Ветер сгрёб со стихами листки и забросил их в грязь.
Больше я не приду, мне ль не знать неизбежность ухода,
Только тронешь, и рвётся земная, непрочная связь.
В серой раме окна, где пейзаж серой краской обрызган,
Дальний клин журавлей аккуратно подвешен на нить –
Нарисованный мир, и становится явной и близкой
Та незримая грань, за которой не хочется жить.
Кто я здесь и зачем – потерявший дорогу прохожий,
Безвозвратно застрявший в кошмарном, мучительном сне?
Где-то в небе ответ, но загадочны и безнадёжны
Иероглифы чёрных ветвей на его полотне.
Умереть, возродиться… И может, в обличии новом
Будет что-то иное, и мир станет ясен и чист…
А пока – тишина в ожидании верного слова,
Лишь шуршит под ногой запоздалый свернувшийся лист.
октябрь 2012, февраль 2013