Декамерон вечера. Звукопись

Джаз. Ночь. Сплин… Гитара со струнами странными, ранами рваными музыкой рук – невпопад кричит на свой, особенный лад, ловя мои волны приёма раскатами нижних струн-скитальцев – как гогот летнего грома, фальцетом верхних, рождая Звук за интервалами пальцев – голосом провинциальной певички из кабака, но музыку извлекать не умеет рука – и все аккорды просто замкнутый круг. Просто повторов река… Тень по периметру потолка. Клетчатый плед. Балдахин. Джаз. Темнота…Сплин…В окнах напротив за шторами те, кто не против открытых, честных историй, спорят в софитах своих абажуров, пьесы читая группками или один на один. Вижу их тёмный профиль в неясном проёме, словно они – в рамах картин неизвестного мастера хлещут литрами кофе и на их спинах номер кадастровый. Растровый мир напрасно манит запретом. Я уже пол часа ищу сигареты средь этого хаоса и слушаю Нину Саймон на повторе - и меня вставляет. Как дети слушают Санта Клауса, что их поздравляет, не забыв прихватить парочку милых историй. И небо кажется сальным, как перевёрнутое вверх ногами тёмное, синее море цвета керамики. Звёзды – белые краники, льющие свет. Гитара даёт фальцет и дребезжит камертон – мы с ней не в тон. Но дело не в том, дело в этом таинственном хохоте крон – это декамерон. Все сговорились, но ты лишь молча бросаешь обрывки фраз нелогичных. Я до сих пор ищу сигареты – нет, у меня не привычка. Хочется дыма и пульса рапиду на пару минут, пока ты – там, имей в виду...а я, наверное, тут. И надо писать сценарий, но внутри у меня цунами, а волны не лгут. Гуд.Мы – два берега. Между нами – Тихий Океан. И мы попали в Бермуды, не оставляя на берегу груды своих пожиток, памяти мешки и опыта груз. Я не курю… Я просто хочу почувствовать вкус,который заменит мне мягкость твоих настойчивых губ.Мысли – как разноцветный куб, который вдруг стал чёрным от копоти сожжённых мостов.Несколько белых листов и ручка, которая даже не пишет.Музыка плавно дышит. Вместе со мной. Мне кажется,ты стоишь за спиной и руки кладёшь на плечи. Меня глючит, но мне не легче."Ты же любишь качели". Вот и качайся. Очень хочется Черри. Очень хочется смены девайса и всё начинать сначала… Я тебя, словно кино – скачала из трекера, ты очень много весишь во мне, у тебя лучшее качество - странное, как талант непутёвого рэпера... Мне теперь эти качели – просто дурачество. Хочешь – молчи. Я – читер и у меня есть коды и даже ключи. Вот и лечи свою меланхолию прогулками за переулками гулкими, меряя время шкатулками, мне бы выйти на улицу и покурить минутку. Шутку сыграли с нами, тебе не кажется? Но этот узел прочный. Ты дёргаешь, но он никак не развяжется… Или дрожит рука. Но это пока.