Тень от дерева, днём распятая на стене,
Ночью ходит гулять, пока темнота разрешила.
Утром вернётся, расскажет, что выпал снег,
Или птенцы в гнезде на развилке уже большие.
И про людей... Встаю. Моей тени хочется им рассказать
О земле - что не только топчут её, но и пашут,
И ложатся в неё... О небе - что оно кормит облаками глаза
И зовёт к себе, если бывает страшно.
И о том, что чужого со зла толкнув,
После дома улыбкой отравишь сына;
Что любя, можно из мелкой монетки отковать луну,
Сунуть смущённо в ладонь: носи, мол...
Что не из разных рас тот, кто по углям босой,
И глядящий прищурясь в щёлку закрытых ставен,
Потому что мир, где мы все - он ни добр, ни зол,
Он... ну точно такой, каким мы его представим.
Так живу. Да, бывает, жду, чтобы темнота
Поскорей говорливую тень освободила...
Утро. Стена чиста. Видно, тополь за окном устал -
Всё сказал, и ушёл к земле. И причём тут пилы?