Не воцерквленные молитвы.
Воздеты руки и сердца.
И дым лампад над полем битвы,
И реки льются вдоль лица…
Но черепа уже овиты
Душистым цветом чабреца…
И я, средь поля, сиротою
Со старым посохом брожу,
Как бродит ветер в травостое,
Как будто, что-то сторожу.
Или ищу среди покоя
И все никак не нахожу.