Возможно, на каком-то узком переулке Монреаля меня ждет человек.
Стоит в тени, сжимает в кулаке перчатки.
А я заточена в своем подвале. Человека укрывает легкий, нежный снег.
Как вышло, что собственная жизнь играет со мной в прятки?
У человека голос тих, он слышит тишину
И каждый его жест – простое совершенство.
В своем подвале я лицом приникла к пыльному окну.
Как вышло, Что в громаде мира ощущаю тесность места ?
Человек устал. Он собирается уйти.
Вздохнул, как он вздыхал, в других местах, веках, без места встречи.
Я закричала. Била кулаком окно, под ореолом древних паутин.
Ив вздрогнул от чего - то человек, шагнув в печальный вечер.