Все точней по больному, на спор без промаха, глупости- жалости, не в бровь, а в глаз
Сумасшедшее время гонит без продыху, не прощая усталости жестов и фраз.
Сквозь потемки, не ведая стона и ропота, как отставший от клина потерянный стерх,
Я лечу, повторяя от крика до шепота: «Чтоб не сбиться – вперед, через тернии – вверх!»