Натюрмортный набор
руки к небу простёр,
в душу лезет святыми лучами.
Он отшельник и вор,
ловок он и хитёр,
и победное праздности знамя
раскидал по земле,
и скользим в колее
в хмельном жаре и сладком дурмане,
и на нашем челе -
знак звезды на метле,
опьянённой весенним туманом.
Дни идут чередом -
то работа, то дом,
ночь ласкает порой лишь украдкой,
и, как бархатным сном,
присыпает песком
всю бетонно-цементную кладку.