Не понимаю людей, которые любят весну.
Мокро, продрогло и
Что-то в сердце оживает,
Предавая все остальное сладкому сну.
Потому что голова в аутсайдерах,
А сердце - глупый повстанец,
Просто… Черт!
Я, кажется, проехала свою станцию.
Если будет так дальше продолжаться,
То надо будет завязывать с этими вашими стихами.
С каждой прожитой строчкой я становлюсь почти вами,
Такой же глупой, чёрствой и ограниченной.
Я могу говорить много разной ерунды,
Но сердцу приспичило
Строить баррикады из кирпичиков,
Точно зная, что она все равно не пригодится.
Сердце разлетается в разные стороны птицами,
Убиться бы!
Я начала замечать, каким ярким стало солнце,
До чего изнежили душу прошлой жизни отголоски,
А я, как всегда, в одиночестве.
Из написанного – 4 стиха, остальное – наброски.
Пустые наброски, которые никогда не станут стихами.
А я в своем репертуаре –
все о себе, да о себе.
Ведь мир тоже на ладан дышит –
Метеоритный дождь на Урале, в Японии цунами,
Закрою неосведемленность исписанными листами,
Чтобы больше никто никогда не заходил в грязной обуви в сердце.
«Заходите, здравствуйте, ну, извольте раздеться,
Хотите чаю?
Или, может,
Оставить меня в печали?
Ну, конечно, Что еще вас гложет?
Извините, хозяин-голова вам больше ничем не поможет,
Вы были в прошлый раз и выпили у него все силы,
Забирайте усталость.
Ну, вы можете прийти через какого-то время
И выпить то, что осталось.»
В том, что ответил гость , загадки нет.
На мой взгляд, был весьма предсказуем
Его положительный ответ.